л. м.
На любви твоей, сплошь израненной,
как на тонкой нити хрустальной,
балансирую — и в отчаянье
понимаю — исход летальный.
Над безрадостно умирающей,
так устало осевшей свечкой,
торопливо шепчу: не пора ещё!
будь уходы его бесконечны...
Под скользяще притухшими взглядами
о нечаянное молчание
спотыкаюсь. Но вновь не падаю,
уцепившись за воздух зубами.
Синий звёздный озноб, и сумерки,
и из вечности взгляд невежливый...
Губы в кровь, но сжимаю до судорог
истекающее неизбежное.
На любви твоей, сплошь израненной...
© Copyright: Наталья Чубатько-Сергеева, 2013
Свидетельство о публикации №113101803800
Свидетельство о публикации №113101803800
Рецензии