Послесловие

Прошло три года. Я лицо твое забыла.
Любила ли? Наверно не любила.
Ведь я могла бы полюбить в ответ,
Но, как любить того, в ком чувства нет.
Забыла взгляд и все твои черты.
И не моя вина. Виновен - ты.
Твой холод, мое сердце остудил.
Любил ли ты? Наверно не любил.
Теперь уж поздно, говорить об этом.
Не став мужчиною, попробуй быть поэтом.
Пиши о чувствах, коих не изведал
И о любви, которую, ты предал.
О верности, что сам не сохранил.
О совести, что ты похоронил.
Пиши о музе, на, толпы, потребу.
Но, чувства за бесчувствие, не требуй.
Живи один, как пень трухлявый, старый.
Что может быть страшней подобной кары.
Что может быть страшней, чем мука,
С душою собственной, разлука.
Не помню, ни лица, ни твоих глаз,
Как будто не было на свете НАС.
Стирается, в преддверии зимы,
Когда-то значимое МЫ.
В небытие, все, прочерком ушло.
Как листопад, осыпалось, прошло...
Волнений, ожиданий, больше нет.
Ночь разделила мой закат и твой рассвет.
Но твой рассвет, так холоден и мрачен,
Одно лишь радует, не мне он предназначен.
А мой закат, тревогою отмечен,
Но, утешает, что и он не вечен.
Меж нами, стены слез по кругу,
Мешают разглядеть друг друга.
Но, помогают все забыть.
Не ждать, не вспоминать, не быть...
Лица не помню, глаз, касаний, слов...
Как будто пробудившись, вдруг, от снов.
А явь, холодным ветром Октября,
Прочь гонит прошлое, как листья теребя.
И голос твой, что изредка я слышу,
Таким же холодом осенним дышит.
В преддверии зимы, все замерзает.
И только память, изредка, терзает.
Не то что б жалость или боль.
Обида, за погибшую любовь...
За тот Октябрь, пятнадцать лет тому,
Который, уж не снится никому...
Обидно за тебя и за себя,
Что прожили, друг друга не любя.
Что мы по лабиринту долго шли,
Но выхода, обидно, не нашли.
И, глупо потерявшись по пути,
Теперь, не знаем мы, куда идти.
Еще привычно мы аукаем друг другу,
Но, отдаляемся, бредя по кругу.
Уже друг друга забываем лица,
А путь по лабиринту длится, длится...
За выход, принимаем миражи.
Когда же это кончится, скажи...