Проходящее

Стены становятся пластмассовыми
И давят своей малой массой.
Я их держу.
Пора закрывать двери,
Возвращать книги,
Выпроваживать вон беду.

И глупо расстраиваться,
Я ведь знала на что иду.


Рецензии