Нарисуй мне осень

Было туманно и зябко.  Так бывает в дни поздней осени.  Последние листья опадали тихо и осторожно,   задерживаясь на лету,  как в замедленной съёмке,  и робко присоединялись к собратьям,  устелившим собою аллеи парка.   На одной из скамеек,  за мольбертом,  сидел старый художник в надежде,  что кто-нибудь закажет ему написать свой портрет.  День был воскресный.  Людей в парке было много,  все они шли неспешно,  прогулочным шагом,  но  -  мимо.

Мужчина уже отчаялся и собирался уходить,  когда рядом с ним присела стройная,  красивая, ярко одетая женщина с разбросанными по плечам огненными волосами и со скрипкой в руках.  Посмотрев молча на него,  мольберт и краски,  она сказала,  обращаясь на «ты»,  как к старому знакомому:

-   Нарисуй мне осень.
-   А ты расскажешь мне про неё?  Ведь в портрете главное не черты,  а характер.
-   Она противоречива и капризна,  но и легка до невесомости,  как вон тот рыжий листик.  В ней много достоинства,  тишины  и совсем нет агрессии.  Ей не присущи резкость,  внезапность.  Она приходит бесшумно,  незаметно,  исподволь.
В отличии от других времен года,  осень спокойна и задумчива.  Весна звенит капелью и журчит ручьями,  лето гремит громом,  стучит градом,  шумит ливнем,  зима воет вьюгой и трещит морозами,  а  осень... музыка осени пронзительна и тиха, она дарит шелест листопада,  шепот моросящего дождя и тишину тумана.

-   Пожалуй, ты права. И мне осень видится именно такой.  Хочешь,  она будет похожа на тебя? 
-   А я и есть осень.  Посмотри на меня внимательно и рисуй,  какой запомнишь,  -  ответила женщина,  поднялась со скамейки и растворилась в нависшей над городом дымке.


иллюстрация  из Инета, спасибо автору