"Ату, его, ату!" Тебя загнали.
Ко мне ты вновь приплелся отдохнуть
И неизвестно от какой печали,
Но соберешься завтра снова в путь.
Так горько вновь посмотришь у порога,
Как будто бы пришибленный ты пес,
Что был паяцем, куклой в роли Бога,
Свободным волком, а теперь, увы, белес.
Защемится, запросится остаться
Свободомыслия незримый наш сосуд,
Но ты уйдешь, не дав мне попрощаться
С осенним маревом рябины и простуд.
Ату, его, ату!
© Copyright: Эфмирэль Лиантэм, 2013
Свидетельство о публикации №113101801139
Свидетельство о публикации №113101801139
Рецензии