Может...

Может день, может свет….
Только Он сам и звОнок,
тот, кто остался сидеть у руля.
И на шее вместо мониста
какой-то обломок
моей жизни ушедшего вдаль корабля.
Отгадай, что такой за кусок:
может якорь?
Может невидаль…
Кто ж его знает: был ли апрель?
Кто позволил обломку
так жалобно звякать?
Я срываю его,
словно дверь с почерневших петель.
Где-то там вдоль весны
Мою душу уже не тревожит
ни тоска,  ни любовь,
и ни волчье скупое вытьё.
Рулевой, отпусти!
Мое сердце на вечность моложе!..
Дай испить до зимы
мое бабье бытьё-забытьё!..
Дай хоть раз погадать
на осиновых трепетных листьях,
что дрожат,
словно лапки паучьи,
сплетая узор.
Их хранит до сих пор
Бес-немого-корыстья.
Бес-какого-то-чинства,
Бес-рассыпанных-слов.
Может день, может свет….
На старуху бывает проруха
Не с клюкой
и не с клюквой,
а с горьким осенним вином.
И плывет мой корвет
до последнего выдоха духа
перед сном…

17.10.2013