И сон не сон, книга падает с полки. Врозь
Разлетаются все страницы осколками.
И бумага комьями колкими кости кусает.
И стон не стон, мигом сточит в иголки трость,
В опилки, подобно ресницам. И волками
Взвоют все скромные дробные, целым внимая.
Влез в спесь, погряз в тряске красных сердец,
Смел мел с досок гробов и лиц без видимых черт.
Смерд стал царем, на то царская воля и взгляд.
Смесь без грез отсчитала талых дней конец.
И пел тел ворох, и дрязг сыпалась круговерть...
А споем, скажут: "Не пойте, о том о чем не говорят".
Снес кросс - снесешь ссадины ласк у сутулых скул.
Кратные крови дроби налепят трость из иголки,
И снова началом оскалится жизненный плеск,
Где сон не сон, а книга все падает с полки.
И сон не сон, книга падает с полки
© Copyright: Акакий Батькович, 2013
Свидетельство о публикации №113101707268
Свидетельство о публикации №113101707268
Рецензии
