Без названия

Любимым письма мы писать давно уж разучились...
Мы к трубке телефонной быстро приучились
На нет пошло эпистолярное искусство
И сетью Интернета мир окутан густо...

И лишь порою диву мы даемся,
Читая желтые старинные странички...,
Что все еще нормальными людьми мы остаемся.
Хотя, порой, сжигали их одним прикосновением спички.

Что ищем, что находим в них?
Как будто не было их странных, глупых и тупых
Нарочно "сделанных" в сознательном иль бессознательном рассчете
Какая разница, в конечном счете...

Нет, я о прочитанных словах в них-
Искренних и верных
Всегда немного добрых,
А порой, и полных пожеланий суеверных ...

Не стерты с памяти страницы ищущих общения людей,
Я говорю о письмах, в собственном их смысле,
Об их различных формах, не реализованных потенциях идей,
И лаве диких и прелестных мыслей...

Вот так мой друг.
Пока жива неистребимая писательская страсть,
Она нам в пропасть равнодушия к письму не даст упасть!