Разные старые стихи 90ые гг

Память.

Моя память валяется в старом
Покинутом доме,
Тихо спит в уголке среди мягкой
Древесной трухи,
Там, где медленно падает снег
В невесомой истоме,
Где неведомы боли, несчастья,
Ветра и стихи.

Под окошком шатается время —
Оно заблудилось.
Оно ходит кругами,
Привычно топча колею.
У гнилого плетня
Старики-лопухи притулились,
И березы впиваются в небо
В парадном строю.

В почерневших и пыльных углах
Кружева паутинок
И сухие скелетики тех,
Кто их плёл-недоплёл.
Лики предков покрыла
Безвременья липкая тина
На немых фотографиях тех,
Кто когда-то ушел.

В стылом небытии — тишина:
Не скрипят половицы,
Не поют петухи и не лают
Мохнатые псы.
Здесь лежит моя память —
Ей что-то, наверное, снится,
Но избавь меня, Боже, от ужаса
Знать эти сны.

Пусть она крепко спит в пустоте
Одинокого дома
В тридевятой лесной Зазеркалии,
Там, далеко,
Где снежинки парят над землей
В невесомой истоме,
Где никто не тревожит, где так
Хорошо и легко.


                (май 1999)

------------------

Под ногами блестят
Паутинки луж
Леденящим хрустальным огнём,
Словно слёзы
Навеки ушедших душ
Намерзают на лике земном.
Воздух пойман
Сухими ладонями стен
В одноцветный казенный сквер,
И на крышах
Чёрные крылья антенн
Крестят небо на свой манер.
А на крыльях —
Великая пустота,
Ослепительно-белый свет.
И на чем-то похожем
Распяли Христа,
И прошло две тысячи лет...
И как будто вчера,
И как будто игра,
Где никто не сумел победить.
И как будто пора
Пробудиться с утра
И найти путеводную нить,
Стать свободным и чистым,
Как ветерок,
Налегке улететь в леса,
Разукрасить ноябрь
Миллиардами строк
И уйти босиком в небеса.
Но минует ещё
Две тысячи лет
И ещё две тысячи вер,
Две тысячи войн
И свежих газет,
А вокруг меня — тот же сквер.
И всё тот же мёртвый
Оттенок стен,
И всё тот же ларёк за углом,
И всё та же холодная
Сталь антенн
Крестит небо фальшивым крестом.


                (ноябрь 1999)


-----------------

Мой мир —
Это хитросплетения слов.
Я родом из холода,
Родом из снов,
Из стен самодельного рая.
У меня за душой
Евразийская степь,
От края до края —
Лететь и лететь,
Ни боли, ни дней не считая.

Я гулял по московским
Седым облакам,
Я огонь отпускал
Погулять по рукам, —
Он бежал, веселясь и играя.
У меня за душой лежит
Плоская степь,
Пуста и огромна —
Смотреть и смотреть.
Ни конца, ни предела, ни края.


                (декабрь 1998)


--------------

Зелень листвы
Сквозь бетонную скорлупу.
Живой огонь
На мертвом сыром ветру.
Одинокий голос
Сквозь вечную немоту.
Неведомый путь
Через липкую суету.
Последний глоток,
Оставшийся поутру.
Осколок боли,
Вонзившийся в пустоту.
Снег, упавший в тот час,
Когда ждали весну.
Дверь, которой я хлопну,
Когда уйду.


--------------------

Ну конечно же, я доживу до весны.
Она выплеснет целое небо тепла.
Но зимой будут лишь черно-белые сны
И воздух, как из литого стекла.
 
И пожить не успел, а как будто бы стар.
Я многое нес, но не донес ничего.
К двадцати годам от людей устал,
Но гораздо больше — от себя самого.

Но я еще буду ходить среди их лиц и зонтов,
Вдыхать в себя запах листьев и шелест шагов.
И они не будут знать, откуда я к ним пришел,
Из каких загадочных темных миров.

А я буду просто сидеть и молчать,
Вспоминая свое житие-бытие,
Интересное лишь тем, что оно мое...
А потом я улягусь и буду спать.

И зима мне покажет черно-белые сны,
Покажет город больничных тонов,
Разложит снег по своим местам,
Нарядит елку на Новый год.

Ну конечно же, я доживу до весны.....


                (октябрь 1998)


--------------

День — это ещё один лишний фальстарт,
Ночь — это запасник музея.
Весна — запрокинутый в небо Икар,
Где осень спалит его перья.

Беда — это долгий звонок вникуда,
А счастье — чуть слышных три слова.
Свобода — стук сердца в гитарных ладах.
Сон — дымный чил-аут танцпола.

Надежда — последний в дому уголок,
Любовь — это пуля в полёте.
А смерть — это старый больной паренёк
В потёртом турецком пилоте.


--------------------

Выйти из лифта
В последний этаж,
В створку окна
И в сырую погоду,
Выдохнуть тело
В субтильный пейзаж,
Сдохнуть от старости
В двадцать три года.

Кто потерялся
В далёком пути ?
Кто спит, несомый
По лунному плёсу ?
Кто потно преет,
Зажатый в горсти
Вязким суглинком
Полынных откосов ?

Там не успеть,
Здесь уже не вернуть.
Гнуться и льнуть,
Чтобы стать гулливером,
Кануть монетой в болотную муть,
Прыгнуть,
Вслепую с разгона прогнуть
Рабицу стен
Одиночной вольеры.


------------

Бесконечный путь в никуда
В моих снах
Гудят провода
И вьюги
Скрипят петли дверей
И толпы серых зверей
Танцуют буги-вуги.