Это даже не мрак...

Монстры. Бедный Эдгар!
Как нагар от свечи
оплывает старинная сага.
Подобрать бы ключи,
но замок так тяжёл.
Закричи!
Замурованный склеп. Кирпичи.
Или серп, этот маятник мага.
Инквизиция полной луны
доведёт до конца, до крысиной темницы.
Эшафот иль колодец? Опять эшафот!
А спасенье? Неужто случится,
что друзей обрести и врагов распознать
мне придётся в колодце могилы.
Всё едино - Америка, Франция или Испания.
Знать и чернь. Лишь хватило бы силы
между вздохами в склепах нащупать свечу.
Закричи! Мне от этого легче.
Я не знаю тебя, да и знать не хочу.
Почему же в последний вечер
снова совесть и смерть - оба в красных плащах -
на дороге свободы в Толедо
Это даже не мрак, это явно не страх -
пропустить два последних обеда.
Первый с совестью, ну а со смертью - второй.
Поминальных. Скрижальных. Эдгара.
Это - жало змеи, это - пламя свечи,
неизвестный герой,
неоплывший ещё от нагара.