Так странно засыпать, на две звезды...

Так странно засыпать, на две звезды
себя деля, а утром просыпаться
всё здесь же, одному. Сквозь серый дым
московских магистралей виден панцирь
над сердцем Петербурга. Но Нева
сквозь фотоаппарат, увы, мертва.

Чернил не различает глаз. Пера
для лучших строчек птица не подарит.
Лишь чья-то тень мелькает на радаре,
но в мёртвой зоне корабли. Пират
снимает с глаза чёрную повязку,
на палубе устраивая пляску:

на абордаж. Но времени в обрез.
Внезапный выстрел. Ноющий порез:
сечение длины меридиана
больнее, чем пружинный скрип дивана
в чужой квартире, где не спят в ночи
влюблённые. Им вторят кирпичи.

Им вторят кресла, мягкостью своей
готовые с иной поспорить шлюхой.
И чей-то слышен стон: скорей, скорей!
и оттого – пронзительней... Но – глухо.

Когда в душе ни окон, ни дверей –
всё понимать ни зрения, ни слуха
не требуется. Время пьёт кагор.
Пространство снова выигрывает спор.
Судья читает скучный приговор.

И ждёт расстрела вор.
И ждёт рассвета,
откуда корабли уходят в лето.

12 октября 2013