Октябрь в провинции. 17-е, После экстаза

Представь любовь как грубые слова
И напоказ – асфальт, подъезд, забор...
Болото. Кочки. Радостное "ква!"
На весь кабак. И странно в этот хор
Включить вечерний посвист соловья
Пусть даже дальним фоном, на отлет.
Ведь обыватель – сам или семья –
В реале весь. И образ не поймет.
А если так, то стоит ли и мне,
(Такая ж плоть, первичная во всем!),
Кричать при стонах скрипок "ай, не-не!",
Что дух скорбит... Кому, приятель, врём?
Ведь глаз сумеет радостно найти
Нагую грудь средь певческих искусств!
Ах, не успел? "Ладонь позолоти!" –
И ты опять в реальности. Вне чувств.
...Стук каблучков. Несемся открывать!
Поцеловать... Обнять... Принять пальто.
"Я вас любил..." готовлюсь исполнять.
Фальшив романс – традиция зато!
Снимает блузку... Валится в постель.
Взгляд затуманен – остальное ты
Срывай скорей! И бравый менестрель,
Прервав рулады, уронив цветы,
С упрямой юбкой возится впотьмах –
Не поддается "молнии" броня!
"Ах, вашу мать!" – ругаешься в сердцах.
В ответ с улыбкой, тихо: "Нет, меня..."

Вздох:

Рывок – раскрыл! Восторженным рукам
Свободен путь под тонкую тесьму.
Один нюанс: и девушке, и нам
Слегка за сорок (точность ни к чему).