Я не люблю ни одного из вас. но выстрелов вы в спину вряд ли ждете.
Я это помню, как сейчас. когда тебе писала "эту осень",
Ты рисовался красками обид и также избегал любого взгляда.
А я ждала ту нить, ты помнишь "нить, что никогда тебя со мной не свяжет"?
И ты не помнил. даже не читал. читали всякие чужие люди.
Я не ждала от них наград. я не поэт. и им когда-то вряд ли буду.
Я лишь хотела делать боль. такую, будто отдираешь кожу вместе с мясом.
Держала для них нож. вербальный нож, пытаясь ранить метко, не напрасно.
***
© Copyright: Настя Шевцова, 2013
Свидетельство о публикации №113101710245
Свидетельство о публикации №113101710245
Рецензии