Мне диктует ночами мой стих

Неудачные строки.
Просветы в палитрах.
Все рождается мигом,
Живет доли лет.

Имена прочитаю свои в чуждых титрах
И, быть может, в подписках известных газет.

Заблокируй, разрушь и найди новый стиль –
Это сложно: писать рваным ритмом в тиши.
Но рождается снова какая-то быль
И проходит вдруг мимо невинной души.

Засоряй! Точных рифм ты не любишь сама,
Но тебе же нужны почитатели, толк.
А зачем этим мыслям растертость дана,
Почему человеческий глас вдруг умолк?

Диалоги с собой.
Монологи во вне.
Труд раздваивать болью и вязкостью слов…
Эта связка из споров, рожденных в огне…
Это сложно, никто еще не превозмог.

Стой и думай.
К чему тебе эта весна,
Если осень вполне завершает весь круг.
И опять твоя муза, исчЕрпав до дна
Твои мысли,
Под ритм подберет сердцу стук.

Плут доверится людям и будет глупцом.
Ты доверься себе – поступай как дурак.
В голове разлагается каменный лом,
А вокруг пахнет летом алеющий мак.

У других в головах что-то вязко течет,
У меня же свобода творит беспредел.
«Ты – поэт!»И вот этот бездельный расчет
Оставляет тебе кучу правильных дел.

И четыре утра…
Диалоги с собой.
Эти ночи мучений,
Так трудно без них…

Вот такой непонятный, неверный устрой
Мне диктует мой рваный неведомый стих.