Движение

Обивая все косяки, все пороги, дома,
Приключения ищем заново, но все же приходим туда,
Откуда пришли.
И вновь, и вновь изнываем от боли,
От гадкой, никогда не просроченной, белой соли,
Которая сыпется, словно снег зимой, на каждую рану.
А женщины, они больше не плачут, а строят английскую даму.
Мужчины больше не люди и не рабочие.
Теперь существует лишь "джентельмен", "миллионер". Многоточие.
Биографии их насчитают сто сбитых коленей,
Сто поцелуев в кино, плюс сотня в парковом сквере.
Но нет памяти этим событиям прежних годов ушедших,
Теперь модно быть богатым, неискренним, сумасшедшим.
А соли все больше, засыпаем старые раны,
Больше нет боли, остаются рубцы первой любви и шрамы.
И лишь только ночью, когда свою дверь запираешь,
Все возвращается, но ты принимаешь.
Препараты, вино, порции артхаусного кино,
Может тебя обнимает тот или та, на чьи руки тебе все равно.
Понимаешь, человек, ты понимаешь?
Ты не живешь, ты существуешь и погибаешь.