Люди привыкли смотреть на город
Через пыльные окна автобуса.
До костей продирает жуткий холод,
Не слышно родного голоса.
Попадая на землю, снег становится серого цвета,
Люди тоже мрачнеют, когда рождаются.
Даже летом здесь не хватает солнечного света,
И мечты здесь, кстати, не часто сбываются.
Не увидишь ни на одном лице искренней улыбки,
Не получишь от чужого доброго слова.
Здесь не прощают даже мелкие ошибки,
И даже дома ты не чувствуешь себя как дома.
Люди привыкли зверски ранить в спину,
И словами о любви они бездумно бросаются.
Вьют вокруг себя из проблем паутину.
Люди здесь очень больно кусаются.
Люди
© Copyright: Лис Дрог, 2013
Свидетельство о публикации №113101605027
Свидетельство о публикации №113101605027
Рецензии