Холст в четверть века

Цепляюсь краем сознания угасающего совсем,
Осколочек мысли особенной, что жизнь – не море проблем.
Что пожить очень хочется всё же мне, несмотря ни на что.
Но, увы, угасает сознание,  вот и всё.

Если кратко, прожил четверть века свою,
Сполна повидав на ней.
Были в жизни любовь и горели глаза
В искрах прекрасных дней.

Так же, были предательства – в спину ножи,
То не образно, шрамы есть.
Но осталась со мной, всему вопреки,
Позабытая многими честь.

Зебропуть из полос на холсте – есть жизнь,
Но, художник – сам человек.
И палитрой цветов из тюбиков дней,
Раскрашивает свой век.

Я художник плохой, в четверть века мой холст
Не возьмут ни в один вернисаж.
Он изорван ветрами дорог и продрог
Потерял свой лоск и кураж.

В эту ночь всё решилось – дорвался холст.
Обстоятельства вряд ли важны.
Сантименты уже не помогут, увы.
Чувства скорби словам чужды.

Цепляюсь остатком сознания угасающего совсем,
Осколочек мысли особенной, что жизнь – не море проблем.
Что пожить очень хочется всё же мне, несмотря ни на что.
Но, увы, погасло сознание,  вот и всё.

Владивосток, октябрь, 2013.