На белых простынях...

В угрюмой тишине раскаты грома,
Хоть за окном безоблачные дни,
В руке - бутылка дорогого рома,
В душе - почти потухшие огни.

На белых простынях в пустой кровати,
Нагая и уставшая от слез,
Слова там были ну совсем не кстати,
И на столе букет завядших роз.

А рядом он сидел, дышать боялся,
И обнимал так чуждо, не тепло,
Рукой запястья тонкого касался,
Нет, не воротишь, все давно прошло.

Она и он уж точно в сердце знали,
Что все уже закончится вот-вот,
Что завтра он забудет как их звали,
И вещи свои тоже заберет.

Она молчала. Лишь глаза твердили:
"Давай же, уходи, не больно мне."
На самом деле - так его любили,
Но ненависть сильней была вдвойне.

Он медленно и долго одевался,
Захлопнул дверь с обратной стороны,
Забытый галстук под плечами мялся.
Остывший кофе. Черные штаны.

На белых простынях в пустой кровати,
Забытая, ограбленная жизнь,
В свадебном, шикарном белом платье,
Бокал за Вас. Я выжила. Держись.