Пусть никому ничего не нужно.
Мысль – это то, что всегда наружно.
Чувства – это совсем другое.
Они внутри. Как чужое горе.
Ни спать тебе не дают, ни есть,
Они твою наполняют песнь,
Ты поднимаешься ночью, в три
От этой тяжести, что внутри…
Эти подъемы давно привычны.
Чувства. Только они первичны.
Книги – кожа, (сродни упаковке)
Чувствам, стоящим в шкафу, на полке…
Чувства...
© Copyright: Инна Костяковская, 2013
Свидетельство о публикации №113101601909
Свидетельство о публикации №113101601909
Рецензии
