В преддверии...

Не то чтоб дата... сорок семь.
Ты сообщил об этом всем.
Что ждал при этом, не пойму.
Всем, это значит, никому.
Нет дела, никому, поверь,
Что в твою жизнь, закрыта дверь.
Что праздник, мрачный, ожидает,
Пойми, никто не зарыдает.
Подарков, вин, дарить не будут.
ПозвОнят, если не забудут.
Набор нелепых слов, не боле,
От этого тошнит на воле.
Вдвойне, в неволе, тяжелей,
Но ты об этом не жалей.
И слезы, со щеки, сотри.
Не лучше было в тридцать три...
Безумный век вернулся вспять,
Чтоб, было что, повспоминать.
Беда, тогда, промчалась мимо,
Благодаря, твоей любимой.
Тогда, любовь, тебя спасла
И беды мимо пронесла.
Огромною ценой потери,
Спасала, на слово поверив.
Наверно ты забыл совсем,
Как праздновал ты, в тридцать семь...
В беде любимая была.
Звала и так тебя ждала...
Но, ты на помощь не спешил.
Предательство ты совершил.
В то лето...тоже сорок семь,
Она одна была совсем.
Где уж подарки и цветы,
Не позвонил ей даже, ты.
А помнишь, свои сорок лет...
Случайностей, на свете нет.
И если память освежать,
Ошибки, можно избежать.
Претензии к другим убавить,
Мозги включить и все исправить.
Об этом не расскажешь всем...
Пора подумать... Сорок семь...
Наступит и другая осень.
Но, вряд ли будет сорок восемь...