По особому маршруту

               "Живём в системе исчислений,
                в которой нет календаря,
                в плену раздумий и сомнений
                маршрут расписан до нуля".
                "Изящна прелесть..."
                Ignatov

                ***

Сомненья - прочь, раздумья - в урны,
пусть тешит нас язык амурный,
в нём столько звуков - лишь услышь:
то - ветра, съехавшего с крыш,
то - отдыхающего в листьях,
то вдруг бегущего по-лисьи,
минорный лад переводя
в кадриль задорную дождя...
В нём - сердца ритм, на вальс похожий...
Станцуем? Что нам до прохожих...?
                Светлана Кабита   14.10.2013 22:14 

"Готов с тобой кружиться в вальсе
под хмурым небом октября,
или в старинном бальном танце
степенно "па-де-..." вытворять.
Нет у меня больших сомнений,
но без раздумий жить нельзя.
Амурный стиль стихотворений-
дарованная всем стезя.
Всё что рифмуется вставляем
в ткань первородного стиха.
Съезжают крыши, здесь ты вправе
сказать, чтоб не было греха".
                Ignatov   15.10.2013 18:06

Кладу тебе на плечи руки,
меня за талию бери,
здесь вальс особенной науки -
под листопад - на раз-два-три.
Куда теперь нам торопиться,
в краю оставшимся двум птицам?
Зачем нам даль с тобой искать,
когда такая благодать
кругом-кругом, взгляни скорее,-
танцуют листья в унисон,-
как будто бал осенний, сон,
и нас круженье это греет...
Твой нежный согревает взгляд...
Ладони, чувствуешь, горят?
                Светлана Кабита   15.10.2013 21:31

"На раз-два-три несёт по кругу
шальная радость прежних лет,
прижать к себе плотней подругу
и, чувствуя взаимность, млеть.
Вмиг возбудиться счастьем верха,
себя представить главным стерхом,
взлететь на пики Пиреней
и ощущать ветра морей.
Лететь взволновано и гордо,
пока хватает нежных сил
держать по азимуту киль
и сдерживать порывы чёрта.
Закончился осенний сон,
который память брал в полон".
                Ignatov   16.10.2013 08:33   

Хоть сон приходит и уходит,
ему на смену мчит другой,
касаясь наших душ и плоти
своей таинственной рукой.
Пред ним и ты, и я,- бессильны,
как осень пред дождём обильным,
как перед вёснами - снега,
что ударяются в бега.
Непредсказуем мир Морфея,
то цепи крепкие куёт,
то от ворот, вдруг,- поворот
готов указывать первее...
И у бессонницы в плену
тогда неделю спину гну.
                Светлана Кабита   17.10.2013 22:35