***

..."Даже когда в сотый раз в душу плюнули"...
И даже, когда не в сотый, а, скажем, в третий, разве от этого меньше больно? Даже не сказав: "Всё" или "Ничего не будет", или что там в этих случаях говорят... А сказав: "Какой ты замечательный" и "Ты есть. А всё остальное сон".
И ты идешь, такой замечательный и настоящий, и подставляешь щёки дождю, чтобы он как-то оправдал твои слёзы. И одну руку держишь в кармане, а другой машешь нарочито быстро, как будто куда-то спешишь. Но, на самом деле, ты никуда не спешишь, ты просто пытаешься убежать от того, что было и что было бы, но, оказывается,  ничего не было на самом деле, потому что ты такой замечательный, а всё остальное сон, и  поэтому так больно.
И вглядываешься в лица угрюмых, идущих навстречу. И думаешь: "Вот он сейчас всё поймёт, и остановится, и раскинет руки, и ты зарыдаешь у него на плече, и не скажешь ни слова, и вы пойдёте дальше, каждый по своим делам, и не увидитесь никогда больше". Но он проходит мимо, и ты проходишь мимо.
И сжимаешь зубы, на всякий случай, чтобы не закричать.
И пытаешься полюбить  и этот дождь, и чёрный асфальт, и мокрый вечер, и этих чужих людей. И понимаешь, что легко всех любить, когда тебе хорошо, а когда ты душой наружу, искалеченный, злой, опустошённый, то очень тяжело полюбить мир вокруг.  И ты осознаёшь, как  на самом деле ты ничтожен. А тебе говорили, что ты замечательный.
И тебя начинает тошнить, потому что  когда говорят, что ты замечательный, а потом исчезают, то всегда начинает тошнить.
И ты, действительно, пытаешься внушить себе, что всё, что было, - сон, и что ты есть, а её не было. Ты ведь даже лица её не запомнил, а только фрагменты. Но непроизвольно  вздрагиваешь каждый раз, когда приходит сообщение на телефон, и в каждом незнакомом телефонном номере видишь её цифры...
И долго не можешь заснуть ночью и даже не можешь сосчитать барашков, потому что их надо стричь,  и мерещатся клювообразные роторы, микки-маусы и двое ненормальных в метро, которым хорошо.
И крутишь в руках радужную фенечку и перечитываешь "Королевы лир" - единственные доказательства того, что ты всё-таки была. Такая яркая и  мимолётная.