По дороге из опилков дров,
Голову задрав предвижу стыд,
Вещая ушла не за того,
Кто сслылает истину на ты.
Голос водит в тишине, густом
шорохе надтреснутых бумаг,
Светиться пылающим кустом,
не со своего сведя ума
гончего, чья молодость- прошла,
сьевшего в сомнении губу.
Камень для бескрайнего угла,
кинувшего в пропасть наобум.
И ему, вперяещему взгляд
в мимо пролетающий фонарь,
в улиц неразбавленный мускат
и непримечательную даль.
Сердце тискать в потном кулаке,
память не лелеять о чужой
жизни, на сквозящем далеке
мнимо обернувшейся межой.
Он и лес сочтет в своих шагах,
Шуткой помянет зубовный крем
провернеться в прожитых летах,
В кой то век вернувшийся никем.
***
© Copyright: Сергей Прозоров, 2013
Свидетельство о публикации №113101500833
Свидетельство о публикации №113101500833
Рецензии