Поезд

В пути трясет, и сосны за окном,

ободранные бурей, на Россию

сслылаються, мол, истинный закон

в краях волшебных- подчиненье стилю.


От пункта «а» в заманчивый пунк «ж»

стремиться поезд, в старческой трясучке,

И мы в дороге, кажеться, уже

неделю, месяц. Я дошел до ручки.


Все улеглись, покушав и попив.

В проходе-ноги, за окном- темнеет,

И поезд, темноту лучом пробив

несеться, втискивая перед


меж сосен, что взерошивая нимб,

дорогу обступили. Пахнет сажей.

Свихнуться не успеют, не прибыв,

И километр переходит в сажень.


Одну шестую распоров до дна,

блестящие колеса, ровным стуком

Людей друг с другом смогут поменять

местами, если разрешит кондуктор.


Я еду в незнакомые места.

Со счету сбился, сколько суток кряду,

Я будто бы от поезда отстал,

хотя сижу в вагоне, с людом рядом.


Леса не угадать во тьме окна,

Граница с небом- частокол событий,

неужто жизнь, по прежнему- одна,

И на ходу из поезда- не выйти.