Мои стихи в оковы брошены

Когда мне плохо - то беру тетрадь,
И наполняю чистый лист стихами,
А после - непременно - лягу спать,
Чтобы в порядок привести дыханье.

И вот теперь, когда болит душа -
Рифмуя сотни слов на лежаке,
Их вписывает гриф карандаша,
Лежащий между пальцами в руке.

Дворовый лай ободранного пса,
Что оказался не удел для своры,
Обнюхивающего сукам зад,
Как я - без трат на разговоры.

Ему, наверно, проще как-никак -
Не следует заботиться о даме.
Но всё же жаль некормленых собак,
Пускай и так, пускай всего словами.

Но человеком, несомненно, каждый
Себя хоть раз когда-то называл.
И даже пёс ободранный однажды
По-человечьи в полночь завывал.

Как много общего у нас с тобой,
Дворовый житель надцатого года.
Я так привык от близких слышать вой.
Я, как и ты, был за свободу продан.

Когда мне плохо, я беру тетрадь,
И закрываю двери на защёлку.
Без лишних слов бросаюсь на кровать,
И сочиняю, на бок сдвинув чёлку.

Всем наплевать, а я и не стремлюсь
Кому-нибудь читать на память.
И в зеркало я больше не смотрюсь,
Закрыв лицо стеклянными руками.

Мои стихи так схожи с сединой -
Приходят с виноватым видом,
И бьют смертельно этой же виной,
Неся в себе гнетущую обиду.

Но всё же не умею не писать -
Люблю смешной помятый вид тетради.
Люблю под вечер в комнате листать
Её листы, исписанные мною за день.

28.03.2013