Забытие

Забыл про тайну, чей немой паребрик,
дает обзор, в котором боль и смерть
не стоят ни рифмованых истерик
ни горькой обходимости смотреть.

Она осталась в щипанных деревьях,
в листве, что укатилась за обзор,
Но ей, поднаторевшей на потерях,
не выложить всех козырей на стол.

На осень ты набросишься упрямо,
и будешь рвать на слоги и цвета,
чтоб мира незакрашенная рама,
было на крае мыслимом видна.

Горох о стену, или по колено
нам воды Леты, в коей топором
мы пишем письма, спорную Елену
признав несуществующим добром.

Она течет. В нее не вступишь дважды,
в ней тонут добрые и верные дела,
ее воде, всей сделанной из жажды,
чернильница взывает со стола.

Она как осень, никогда- на время,
течет сквозь сети, топит поплавки,
и все без исключения явленья
Лишь всполохи реки.

И дождь течет с упреком всем домам,
что мнил ты жизнью с вешней высоты,
упрятавший окрестности в карман
и в ноздри подложивший нашатырь.

Луна дрожжит за клубами дрожжей
на небе вылупивших бездорожье,
гони себя под облако взашей,
пустое исповедуя порожним.