Голос, сам скажи, раз я...
ничего уже не выдам,
с памятью в конец разьят,
да и смерть заранье сыта.
Кожа пены облаков
прикрывает землю-мать,
а над ними, без оков,
космос сыпеться в кровать.
Стекла дыр в пространство сих,
окна, как их?- диафильм,
по листу размазал стих,
сам себе размерив: фи!
По строке, за чередой,
символов и образцов,
семенит вчерне седой
прапрапрадед всех отцов.
Голос, ты опять сказал,
слово верное- свое,
неусидчивость числа
мне сквозь терние поет,
все, чему ведет конец
зубья, стрелки и шнурки,
я ж туда затем полез
чтоб увидеть васильки,
поле целое- вверху
в теплой вате облаков,
бабочкой лесной порхнуть
от безумного всего.
И, надежный и прямой,
жги, негаданный пульсар,
равен боли кормовой
мне, твой сказочный базар,
речь моя, кому сказать,
что мы все- одно и суть
что одной любви глаза
в наших обручах снуют?
День еще один с лица
стерт, снесен в небытие.
А у вечности- крыльца
мы танцуем и поем.
Свидетельство о публикации №113101504874