Осенней улицы набат,
Опавших дней сухое пламя,
В обьятьях с ветром кружит память,
Шуршит по паркам листопад.
Прогулка. Милое лицо,
Перчатки, плащ, немного грусти.
Она уставший взгляд опустит,
Как капнет по душе свинцом.
Кружит листва. Смотрю ей вслед.
Бежать вдогонку смысла нету,
Ей стать бы музой для поэта,
Но я прохожий. Не поэт.
Прохожий
© Copyright: Александр Павлоградский, 2013
Свидетельство о публикации №113101503370
Свидетельство о публикации №113101503370
Рецензии
