Как терем, стояла избушка,
Красуясь коньком средь двора,
Ее почему – то малушкой,
Мы звали всегда, детвора.
Название не резало ухо,
Тогда мы не знали про сленг…
Не разу про летнюю кухню,
Не слышали даже легенд.
Как будто бы гуси на лапах,
Стрижи у соломенных крыш…
Дразнил аромат, сильный запах,
Как пар, уносился он ввысь.
Не скрою, текли у нас слюнки,
Бежали они как ручьи…
Я помню, как мама в июне,
Варила из щавеля щи.
Мы рвали его на полянах,
Пиканы жевали как мед…
И брызги из солнечных капель,
Нас звали вперед и вперед.
И мы обходили все чащи,
Из всех родников пили мы….
Не зная, что это все счастье,
Родимой навеки земли.
Нам квас разливали по кружкам,
В тарелки – наваристых щей…
Вот так мы когда - то в малушке,
Садились рядком – шесть детей.
Еще ребятишки – все вместе,
Двенадцать внимательных глаз…
И не было, верю я, места
На свете прекрасней для нас.
Малушка
© Copyright: Валерий Пономарев 2, 2013
Свидетельство о публикации №113101408493
Свидетельство о публикации №113101408493
Рецензии
