Стихи из дневника. Мой дед

Моему деду, всегда хотевшему увидеть родину предков,
выпала иная судьба. Он похоронен в заснеженной Сибири. Свистят над его могилой долгие метели, но  по весне яблоня осыпает на неё свой цвет.
Мой дед – книжник и жизнелюб, как говорили все вокруг, «святой человек».Счастье обошло его стороной.

Мой дед всегда мечтал о Палестине,
Хотел сойти на Яффском берегу.
Но почему-то видятся поныне
Его лицо и курточка – в снегу.

Он во дворе, где старые берёзы,
Где покосился деревянный дом.
Я не пойму, откуда что берётся
В его судьбе,  повенчанной с огнём.

Он не был ни заносчивым, ни грубым,
Он к людям шёл,
Но жизнь сказала: «Стоп!»
Не ногу нянчил он, а тот обрубок,
Что «подарил» погромщик-«филантроп».

Его из мест родных привычно гнали,
И напрягалась в подлости страна,
Когда в его судьбе позорил Сталин
Еврейские святые имена.

Но книгами любимыми согретый,
Он по ночам садился за иврит.
Убили подло всех его поэтов,
И плакал безутешно он, навзрыд.

Простёрся надо мною купол синий.
Я здесь давно, на Яффском берегу.
А деда нет,
Хоть видятся поныне
Его лицо и курточка – в снегу.

Ах, быстротечность с горестным изъяном!
Уже страшится времени душа.
Но внук меня пытает постоянно,
Всё о России он пытает странно,
И  ждёт ответа долго, не дыша.
                Рафаэль-Мендель
                2003 г.