Сосед

Мы с соседом говорили:
Шконки, тумбочки, проход.
Сколько бед мы натворили,
И какой считаем год.
Говорили мы о разном,
Я, о вольных-ярких днях.
Он, о счастье безобразном
Мне твердил свой альманах.
Я ему: про мир, про страны.
Как раскрыть на всё глаза,
И в какие океаны
Не доходят здесь суда.
Он: про сроки, про кутузку,
Про Столыпина маршрут.
И ему ничуть не грустно,
Что в тюрьме он сыт, обут.
Я ему кричу: "Послушай!"
Карты, нарды, суета...
Помогают бить баклуши,
Но вокруг - не красота!"
Он в ответ: "С тобой, не спорю,
Красоты здесь - тьфу и раз!
Не найти дороги к взморью,
И свободу не украсть."
Нервы бегают, по коже:
"Слышишь, друг, ведь я, как ты,
Не стремлюсь ко смерти тоже,
И не рву, с груди-кресты."
Он, вдруг, шепотом сказал:
"Знаешь, друг, хотелось бы
Раз взглянуть мне на вокзал,
И на дым печной трубы."
А ещё хочу я "горькой"...
Выпить, чтобы обожгло!
На могилах мамки с теткой,
Чтобы всё произошло!"
"Посмотреть хочу на бабу,
Ту, что вышла из души...
Всё ли в жизни у ней ладно
После сладко-горькой лжи."
Он продолжил:"Друг, ещё бы,
Хорошо бы встав в сторонку -
Проводить глазами в школу
Дочку - милую девчонку."
Он вдруг выдохнув, затих.
Повернулся, пряча взгляд,
И сказал: "Нас Бог простит,
Коль пройдем чрез этот ад!"
Я молчал, ходили скулы,
Горечь к горлу подошла.
Как же дОроги прогулы
Жизни той, что где то шла.
Мой сосед - седой, не старый
Сел, уставившись в окно.
Кто-то струны рвал гитары,
Был мотив знаком давно.
Мы сидели и молчали,
Каждый думал о своём.
Разговор привел к печали,
В ней сегодня мы заснем.

Посвящается Кушанову Флюру.