Знаешь, я не играю надрыв.
Он в крови. Он со мною в пути.
Я несу этот крест до поры.
Это боль. Это тяжесть в груди.
Это трепет и пламя страстей,
Что сжирает, сжигает дотла.
С эшафортом на дальней версте,
Где под солнцем полынь зацвела...
Рассветает. И ночи следы
Растворяются в ранней заре.
Мысли скачут, как тройка гнедых.
Мне б дожить, обретя в ноябре
Нашу осень, наш вальс-листопад,
О котором я грезил, мечтал,
Встретить нежный и ласковый взгляд...
Но ложится на сердце печаль –
Ты далече. И рвётся душа
На лоскутья. Обрывки не сшить.
И невмочь уже жить и дышать.
И всё тоньше незримая нить...
Я устал. Этот груз не снести.
Всё сильней притяженье земли.
«Я любил тебя, дарлинг. Прости.» –
Прохриплю я тебе из петли...
23-24.07.2013, 18.08.2013
Частично навеяно стихотворением «Его бесконечные сентябри» (Sterva)
http://www.stihi.ru/2011/09/08/2798
Притяженье земли
© Copyright: Марк Акравин, 2013
Свидетельство о публикации №113101403917
Свидетельство о публикации №113101403917
Рецензии