СГОН

На крымский полуостров – Тарханкут –
течения со всех сторон текут,
то вдоль черты струясь береговой,
то прямо в лоб под рёв, под стон, под вой,
чтоб вырвавшись за Фиолент, как бред,
и Айя мыс оставив в ступе бед,
обрушиться на Сарыч, а потом
обдать Южнобережье кипятком
воды знобящей, влезшей, словно клин,
в парилки пляжей из глухих глубин.
Кричит купальщик: – Сгон! Не лезьте! Сгон! –
Суров морской, почти чернильный, фон.
И я домой иду: ну кто в +6
отважится в купель такую влезть?
Такой вот полуостров Тарханкут:
сам чёрт, гласят легенды, бродит тут,
в безделье изнывая, и подчас
срывает гнев на беззащитных, нас.
Но и ему – крути тут, не крути –
осточертеют чёртовы пути,
и сгон пройдёт, как после бани зуд,
чтоб стал прекрасным местом Тарханкут
для сильных, увлечённых и, при этом,
он рад всегда доверчивым поэтам,
таким, ну просто к слову,  что и я…
– Ух, чёрт! Ну и холодная струя!..