В субботу осенью

Деревни в брошках герани красной.
И виноградной тугой лозы
пунктир.
На поле – заплатки рапса.
Старинный замок воткнул зубцы
в небесный купол.
Часы на башне
церковной звонницей полдень бьют...
Пейзаж спокойный, уже домашний.
Добротно, чисто... в душе уют...
И солнце жёлтым кусочком масла
ныряет в тёплые облака –
Они пельменями тают классно
во рту прожорливом ветерка.
Кафе... улыбки... простые лица...
Под мягким светом ажурных ламп
хрустящим шницелем насладиться
И ароматом заморских стран.
Шуршит кленовая позолота,
Летая мимо зеркал-витрин
по мостовым, где ходил
Бах, Гёте,
Лист, Ницше, Шиллер
и братья Гримм...
Гладь автобана... Забыты блицы.
Как жизнь шальная летит мой конь!
И только мама
всё чаще снится,
и я пугаюсь
ночных звонков...

Октябрь 2013, Ларисса Майбер

Читает автор:


или



Рецензии
В древней, но не ветхой Греции
Муз было девять, а не десять или восемь.
Когда опять приходит болдинская осень,
Поэт с бесом в ребре встает в романтическую позу
И недовес любви ощущает как смертельную угрозу.

Емельянов-Философов   30.08.2023 06:31     Заявить о нарушении
На это произведение написано 50 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.