Перед вечным сном

Осенний лист завидовал друзьям:
«Они опять летают, словно птицы.
И только он не может в небо взвиться,
Не может быть полётом вольным пьян! –

Вот и соседа, ветер подхватил,
Подбросил вверх, открыв полёта счастье.
- Сорви меня, ведь так хочу летать я,
А оторваться, не хватает сил».

Дни проходили, листик всё висел.
Он не краснел, как все, а был зелёным.
И сам себя, считал он обделённым…
Но срок настал и листик полетел!

Он взвился с ветром быстрым в небеса,
Забыв про мать и руки её – ветви.
Перед полётом чувства все поблекли…
Но что это, небесная роса?

На лист упала капелька, ещё…
Ещё, ещё… он падать стал на землю…
«Ах, сколько листьев! Все, казалось,  дремлют».
- Но сон, - он крикнул, - это не моё!

И вдруг упал не к листьям, а в ручей.
Ручей был грязным, всклоченным, сердитым,
Корнями русло было перевито,
С великим множеством уродливых камней.

Ещё чуть-чуть, листок бы утонул,
Но был подхвачен веточкой кизила,
С неё, в полёт, сорока уходила…
Листок, без сил, на ветке той, уснул.

Ему приснилась любящая мать,
Шершавость рук ветвей и их качание,
И ветра летного тепло и лобызания…
Как жаль, былому больше не бывать!

Закатный луч, такой же, как листок,
Малиновый, его потрогал нежно:
«Ты жив ещё? Смерть, в общем, неизбежна,
Но так устроен этот мир, сынок!»

Закатный луч так часто умирал
И так же часто возрождался утром,
Он, словно бог, был очень-очень мудрым.
-Я понял всё,- лист клёна отвечал.

В последний раз он видел этот лес,
Последний раз дышал ещё не прелью.
Он наслаждался вида акварелью.
А призрак смерти ближе, ближе лез...