Не сбежать от себя, будь ты трижды пушистым и белым,
Как на длани вот этой холодный не тающий снег,
Коль ты есть, долетят до тебя Усомнения Стрелы,
И пронзят, и замедлят сквозь Тьму к Устремлению бег.
И заставят присесть на скамью Безголосого Мига,
Что ветрами метёт по аллеям сребристый искус,
И закроют твою испещрённую точками книгу,
Проверяя их нощно укусами строчек на вкус.
Вот тогда ты поймёшь, что у Времени нет фаворитов,
А стремление быть, лишь продление Мига на миг:
Те же мысли вокруг всё того же у моря корыта,
Кое бабке своей, как в той сказке, состроил старик.
Так, кое-что о Бытие...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2013
Свидетельство о публикации №113101309487
Свидетельство о публикации №113101309487
Рецензии
