FuturГость. Галина Кацюба. Зумма

В разделе ПРОЗЫ журнала "Тело Поэзии" на Мегалите № 8-9 вводится рубрика "FuturГость", в которой будут печататься футурпроизведения дружественных прозаиков.

Вниманию футурян предлагается рассказ Галины Кацюбы "Зумма", присланный в редакцию журнала "Тело Поэзии" на Мегалите с просьбой о публикации.

ГАЛИНА КАЦЮБА - прозаик, член Союза писателей Москвы, выпускница ВЛК при Литинституте, специалист по прозе Велимира Хлебникова и Андрея Белого. Защитила кандидатскую диссертацию по теме "Антропософский дискурс в прозе А. Белого и В. Хлебникова". Печаталась в газете "Московский комсомолец", журнальных публикаций не имеет.



Редактор журнала "Тело Поэзии" на Мегалите
Татьяна Зоммер


 

ГАЛИНА КАЦЮБА

Зумма


                  “Где шествовал бог — не сделанный, а настоящий, Там сложены пустые ящики”.
                    Велимир Хлебников.
    
     Поздняя осень в Крыму раскрасила ядовитыми фломастерами хлорофилловый мир. Фиолетовое пламя охватило горы, оставив зелеными заплаты из хвои. Толстоногие пальмы напялили вызывающие рыжие парики. Глиняные домики под сенью оранжевых деревьев напоминали декорацию...
     Я разыскала адрес старушки-хозяйки. О ней я знала немного: экс-прима Московского театра оперетты, почетный член дворянского собрания... Зумма Федоровна... Представила себе элегантную гранд-даму в боа, слегка изъеденном молью. “Милочка, - говорит она басом. - Прелестно!” Всюду цветы, канарейки, столовое серебро, горы окурков, и “ах, время, время...”, и “Зумма Федоровна, мне пора”, и “ступай, милая, я тебе надоела”...
     Дом-крокодил. Из его раскрытой пасти торчала записка: “Проходите, Вас ждут”... Пахнуло сыростью, послышалось кваканье лягушек. Дверь приоткрылась - за ней склеп. Глубокая тьма в мутных зеркалах, мертвые цветы, кукла:
     - Вам тут нравится? Говорите громче - я не слышу!
     Не было туловища, была раздутая пластмассовая голова. В глазницах - бильярдные шары. Старая тряпичная кукла без ваты на высоком ортопедическом стуле. Куда бы ни покатились шары, в них - тоска.
     Наша беседа - оглушительный митинг. И вдруг:
     - Скажите откровенно: вам скучно со мной, девочка?
     И шары с глухим стуком откатились в окно...
     В магазине музыкальных инструментов я купила мегафон. Меня окружила компания соседских шутников:
     - Нет, с Зуммой не на уровне слов надо - на уровне волн, полей...
     - А, может, пригласить медиума-переводчика? - но мне не до смеха.
     Помощь пришла неожиданно:
     - Это наш повар - Вовчик!
     Вовчик поклонился. Клетчатые бриджи, выпученные глаза, усы щеточкой. И на каждом шагу: “Вот это сюр!” Он практик кулинарии и теоретик сюрреализма.
     - Вовчик, что ты думаешь о старческом атеросклерозе?
     Вовчик достал из-за пазухи “Краткий спиритуалистический словарь”:
     - От греческого “склерозис” - затвердевание... сосудов головного мозга... гм... такое состояние приближает к истине!
     ...Тень вползла в наш и без того темный склеп. Зумма застыла на своем ортопедическом троне. По черному небу перекатывались тяжелые шары с грозовым рокотом. Ловкий удар - и мрак перелился в дождь...
     И Зумма ожила, забегала по комнате, размахивая руками. Вытащила из-под шкафа портрет: веселая девица в костюме Сильвы. Кокетливая резвушка с призывной грудью.
     - Это я, - удивилась Зумма. - Господи, какая чепуха!
     А пышногрудая рассмеялась с портрета:
     - Какая чепуха!
     На следующий день она опять появилась - соблазнительная и бесстыдная.
     - Это я, - настаивала Зумма.
     - Чепуха! - грудь Сильвы колыхалась от хохота.
     Вовчик пригласил на ужин. Зумма запричитала: “Это опасно! Так опасно! Найден каннибал, в холодильнике обнаружены женские тушки...” Девица подмигнула мне, но тотчас лязгнула зубами и исчезла под шкафом. Больше не показывалась!
     Повар, разодетый как чайная кукла - в кружевном фартучном оперении и белоснежной косынке - зажаривал индейку. Я внимательно посмотрела в духовку: что, если это останки моей предшественницы? Вовчик кровожадно облизнулся. Усатый и румяный, с выпученными от постоянной медитации глазами, предложил:
     - Оставайся ночевать - займемся спиритизмом!
     В кухонном шкафчике рядом с “Тибетской книгой мертвых” стояло эксклюзивное “Руководство по столоверчению” в шести томах...
     Вовчик приблизился ко мне:
     - Тибетские ламы утверждают, что душа отлетает от тела неуверенно и робко, зато потом парит, испытывая ощущения, близкие к оргазму!!!
     Я заторопилась:
     - Лучше б ты Евангелие читал!
     - Янки-зефир! - вздохнул Вовчик. Это из области кухонного сюрреализма.
     Зумма встретила меня радостным всплеском рук: “Ночевалка моя пришла!” Закипел чайник, зашуршали на проволочных стеблях бумажные цветы: “Жизнь — это чепуха!” Кладбище приветствовало своего сторожа...
     А утром Зумма объявила: “У нас новый жилец - Домком. Он не разрешает шляться по ночам!” С домовым Домком не имел сходства - рыжий громила с милицейской дубинкой, дотошный, ворчливый, он все контролировал...
     Я пожаловалась Вовчику на зловредного домочадца. Он аж присвистнул:
     - Вот это сюр! Как он выглядит? С брюшком?
     - Увы! Сытый он был бы добрее...
     - Приглашаю вас обоих на ужин! - обрадовался Вовчик.
     - Может, это один из твоих... духов материализовался?
     Вовчик нахмурился:
     - Черт его знает... Последние дни я отказался от мяса, потому что ночью ко мне пришел съеденный гусь и сообщил: “Сейчас я тебя буду есть!” И стал щипаться, да так больно!
     Новый день я начала в шкафу. Как настоящий полтергейст. “Придет Софья, — объяснила Зумма, - увидит тебя - ходить не станет!” Софья из общества милосердия пришла с продуктами. Раскатистым баритоном загромыхала:
     - Без мяса - ни туды и ни сюды!
     - Ох, Софьюшка, как жить? Никто ведь не заглянет!
     - А жиличка-то где? - грозовой разряд.
     Молния прошла близко, сшибая ветки.
     - Разве это жиличка? Ветер... Одна я, Софьюшка, все время одна!
     На столе вверх ногами куры, индюшки, поросятки. За окном переругивались в тяжелом ожидании чиновные пузатые синицы-генералы. Редко воробей-сержант расправлял продырявленную в боях серую шинельку. Младших офицеров Зумма недолюбливала.
     И полосатого уличного кота тоже не жаловала. Ругала “пролетарием” и кормила только по религиозным праздникам. Здоровенный, короткошерстый, издающий вместо мурлыканья дизельное рычание, он так и жил на улице под окном в вечном ожидании Рождества или Пасхи. О чем он думал, наблюдая часами, как кутят его крылатые соперники? Принимал их за ангелов? Мечтал о Страшном суде?
     Шел густой осенний дождь - непроницаемая белая стена. Замурованная в нашем саркофаге Зумма металась из угла в угол, заламывая руки: “Какая чепуха!”... Вдруг - судорожный стук клавиш старого пианино, через две на третьей - звук. Зумма играла отрывок из “Фиалок Монмартра”, где героиня прощается с жизнью. Неверно дрожащие пальцы, бедный скрюченный силуэт. Жалостное стрекотание списанной фисгармонии... Там был один аккорд - “мерзкая секунда?” - ужасный рыдающий звук. Теперь растревоженные басы нижней октавы надрывно ухали. И гвалт неблагозвучных щемящих голосов отовсюду. Самая высокая нота скулила, как новорожденный щенок... А Зумма играла, далекая от земных диссонансов...
     В день отъезда Зумма вышла меня проводить. Она сидела на лавочке в ветхом жеманном пальтишке - коротком и смешном - из гардероба заброшенной куклы... Беззубое дряхлое солнце лизало снежные макушки на пестрых горах. Снег таял на глазах быстрее, чем подогретый заварной крем и казался бутафорией... А Зумма была как будто нарисованной на старой картонной коробке - только фломастер стерся. Я едва различила ее сквозь размытые контуры. Она слилась с призрачно-желтой листвой и исчезла...
     Вовчик взвалил на плечи мой чемодан с таким скорбным выражением лица, словно нес чей-то гроб. На голове у него был большой черный платок, какой церковные старушки надевают при отпевании...
     - Вов, помнишь, ты говорил, что атеросклероз - это первая стадия познания бога? А вторая - инсульт? Радикулит на каком этапе находится?
     Вовчик со стоном схватился за поясницу:
     - Болезнь - это о!-о!-о!-чищение!
     Вынул из кармана сверток:
     - Тебе в дорогу. Цампа - пища тибетских монахов.
     Я обняла Вовчика, горько сетуя, что он загубит свою душу спиритическими бдениями.
     - Чепуха! - улыбнулся Вовчик. - Какая чепуха!
     И его круглые заячьи глаза стали очень похожи на бильярдные шары.