Обложила дождями осень,
Так неуютно стало во дворе,
Какие могут быть вопросы,
К унылой пушкинской поре?
К поре совсем вопросов нет,
Хотя, пусть скажет осень эта,
Если сама найдёт ответ,
Куда пропало бабье лето?
Тепла, как не было, так нет,
Цветы повяли от мороза,
Откуда взял тогда корнет,
Спешащий на свиданье, розу?
Он на груди её согрел -
Своей любовью пламенной
А красота - таков удел,
Лишь оставалась каменной!
Забудьте вы её корнет,
И другой дарите розы..
Звучит задумчиво кларнет...
Исчезают, тают грёзы!
***
Грёзы
© Copyright: Юрий Андрюшенко, 2013
Свидетельство о публикации №113101307407
Свидетельство о публикации №113101307407
Рецензии