И, ничего писать уже не хочет,
Мой, потерявший форму, карандаш...
Не рвётся, не тоскует, не хохочет...
Он отупел, как от бухла алкаш...
Исписана до дыр подруга-осень,
Последней каплей выжата в стакан...
И, проступившая на небе просинь,
Не тронет струн,- всё блеф, самообман...
Но, может быть, зимой, морозной, вьюжной,
По снегу, как по чистому листу,
Я напишу,- я быть хотела нужной...
И буду долго слушать...пустоту...
И, ничего писать уже не хочет...
© Copyright: Галина Садовская 2, 2013
Свидетельство о публикации №113101306112
Свидетельство о публикации №113101306112
Рецензии