из дневника путешествий
В каких краях, какой мечты -
ты, ночи кипятивший в турке,
читал материков черты
в слоеных картах штукатурки?
И всю невидимость причин
и неосознанность истерик
топил под трещинки морщин
своих несбывшихся америк..
Как от улыбки отличить
застывшее в оскал злодейство?
Не вычитать, не излечить
чужих спектаклей лицедейство.
И ты себе, в который раз,
шепнув рассерженно "i promisе!",
шел вон за дверь, долой из глаз,
сквозь слезы - прямиком на полюс.
Туда, где в точке бытия
сходились все меридианы.
Где целиной снегов стерня,
как пес зализывала раны..
И, сердце вскинув на флагшток,
раскрыв ладонь кошачьей лапой,
одной рукой тянул Восток,
к другой - подтягивался Запад.
А после - доставал альбом,
хранивший след от фотографий,
и молча размышлял о том,
что где-то есть наверно дом:
Для жизни. Не для географий..
вс
Дневник путешественника
© Copyright: Владимир Робертович Соловьев, 2013
Свидетельство о публикации №113101303562
Свидетельство о публикации №113101303562
Рецензии