Седые, некогда шелковистые локоны.
Морщины, как стекла, ее смогли изувечить.
И кости, что стали всего лишь хрупкими проволоками,
Не знали, что прослужат совсем не вечно.
И ветреность тоже куда-то смахнули крыльями,
оставив ей запах ковров, что висят на стенах,
духов, что лежат в коробках, становясь пыльными,
и боли в ногах, на которых раздулись вены.
И так одиноко в душе, что сияла раньше.
Никто не придет и не спросит ее про дела.
А как у нее? У нее каждый день - вчерашний.
Пьет кофе на кухне, серебряной ложкой звеня.
А внуки ее присутствием тоже не радуют.
Приедут на лето, и то лишь на две недели.
Она бы хотела почаще их чем-то баловать,
А им до нее почти нет никакого дела.
И с кем говорить ей, когда все опять уехали?
Кому ей готовить, когда в ее доме пусто,
Когда ее жизнь окружают одни лишь стены,
Когда уже некому даже дарить свои чувства?
Старость
© Copyright: Альберта Злоба, 2013
Свидетельство о публикации №113101301892
Свидетельство о публикации №113101301892
Рецензии