О себе...

Пред тенью шторок ночь и Он,
И светлым пятнышком на стенке
К груди своей,прижав коленки,
Луны разрушенный пилон.
Где вместо шара на столбце,
Аморфных водорослей рюшки,
Да словно пар от кофе в кружке,
Графита чернь в её лице.
И крылья мыслей об устах,
Что так устали пить закаты,
Кривясь от желчной слизи в мяте,
Из уст распятого Христа.
Он разучился быть собой,
Тем с дрожью в голосе паяцем,
Что мог,в душе ревя,смеяться,
Пред ждущей праздника толпой.
И веселить лазурью глаз
Эмаль зрачков чертей и магов,
Для коих слёз имбирь лишь влага,
А Глас с Небес-сплетенье фраз.
Не обессудь,о,в Окнах Свет,
Его умение быть честным
Пред этой фурией небесной,
Чьей дланью  лик его согрет.
Чьи,с белым золотом власы,
Вплелись в его с левкоем локон,
А грусть её по стёклам окон
Сбегает каплями росы.
Не обессудь его,о,Мгла,
За то,что он,устав немножко,
Глядит на тень твою в окошке,
Присев у краешка стола.