Корявая Муза

 Летние городские тёплые огни подсветок  офисов, домов и улиц, прельщавших нас нескончаемым летним праздником и праздной суетой,  сейчас нас резко побросали в осень, окунув  с головой в прохладность неонового делового беспристрастного отчуждения.

Я не гуляла под руку с весной, не гуляла с летом, но почему-то, должна гулять  с осенью в обнимку, как-будто она во мне, только в одном лице нашла соратника, собеседника,  собутыльника.
Осень,  поджидает меня у подъезда, грызя нагло газонные цветы-бархатцы, сентябринки и обронённые, гигантской нашей любушкой-яблоней, детей-яблок.
Завидев её из щелки подъездной железной двери, возвращаюсь домой потихоньку.

Беру зонт, поддеваю кофтёнку и набрасываю капюшон до носа - авось, не припомнит, авось не признает.
Бегу до метро тыгдымской лошадью и ещё встречаю весеннюю траву на городских пролётах цвета изумрудного, где шиповник отдаёт последнюю розу чайную.

Природа доводит до крайностей тополя облысевшие, набрасываются они от злости на берёзы плакучие, и сирени тенистые, которые как первозданные, но залеченные зелёнкой.

Бегу или убегаю от предложенной природой шантажной игры четырёх мастей – Зимы, Весны, Лета, Осени. И альтернативы нет. Мне нечем крыть, мечусь, как тигр в клетке или я, как ёжик в тумане?

Ната Кабанова, на фоне твоего невероятно удачного стихотворения, хотя, что за ересь я несу? Ведь каждое твое стихотворение - слово таланта, словотворчество, истое творчество!!! Это, конечно, огульно звучит для стороннего, нужно подкрепляться фактами, но я, как мне кажется, могу и без фактов, так как слушаю тебя и читаю и в доску и в полоску и пропускаю через сердце, потому что, вытаскивать выжимки и примеры это целый научный труд и занимает много времени, тем более, что я этим на хлеб не зарабатываю - длинное предложение получилось, ну так вот, на фоне твоих стихов я маленькая, назойливая птичка с корявой Музой. Я прощаю тебе любое поведение за твой труд и бесценный вклад в городскую поэзию. Как можно истинное творчество поэта ассоциировать с его поведением в поэтических кругах???!!! Поэт что ли депутат, кандидат в какие-нибудь члены?

Ната, помнишь, как ты меня болванила поначалу?- Ошибки в грамматике, морфологии, стилистике, что посей день и процветают буйным цветом.  И я тебе отвечала какими-то «тяф тяф», всегда при этом, зная, что твоя поэзия мощна, и не имеет отношения к дрязгам. Реагировала только на твою поэзию, оставляя в своей душе только твоё колдовское слово, которое пишется словно для меня, ради меня и для искушённых ценителей, каковым, к примеру, является поэт Борис Прахов.

Какая должна при этом быть корявая Муза, если люд поэтический пишет только ради поэзии, а не для рядового читателя, для меня?
Корявая Муза приходит в наши собрания, базарит ни о чём, пьёт пиво, сплетничает от души и памятует Есененские стихи всуе, потосовщину, драку. Расшаркивается друг перед другом честной поэт, мелет пургу, в уши дует, сам не ведая чего, соседу по столику.

Мы в лабиринте улиц и дворов, где нерусские мастерские и юридические конторы, рестораны, где споры на лавочках и ссоры из окон, любовные интриги, политические дебаты, анекдоты. Где шутками и русским матом, упорством народ сохраняет и отстаивает свой язык, свою душу и нрав.
Иногда мне кажется, что я вижу большее, чем положено через призму стихов, иногда я сопливый, растерянный подросток. Иногда я маленькая Будда, которой рости до третьего глаза осталось полгода. А вокруг чернь и тюбетейки.
Что с нами стряслось? Что с нами будет?

Отказ, горький отказ, отказа хотят все!!! Он повсюду растёкся, отказ, как стимул к вдохновению, он в каждой натуре, что может служить во благо, как двигатель прогресса.
Отказал и чист, якобы и жабы отпали и гррр-говорящие, которые тебя уважают, но которых ты ставишь не во что. Я, как никто другой, знаю, как ты относишься к своему «хвосту» -бедолаге, лохошке, мурзилке, латентной растеряшке?

Если хочешь успеха, перешагни через жаб, найди смелость, впусти уважение другого порядка!  Ты этого стоишь, не всю же дорогу с толстеющей на глазах, куску разростающего тела, пучеглазой, тебе тусоваться, ну фу, не пристало.
Как же  пристало танцевать под вальс «С берёз, неслышен, невесом, - Слетает жёлтый лист. - Старинный вальс «Осенний сон» - Играет гармонист. - Вздыхают, жалуясь, басы, - И, словно в забытьи, - Сидят и слушают бойцы - - Товарищи мои».

Коряво я пишу, извините… Корявая Муза пришла… Я, лишь ёжик в тумане.