Боль поэзии

Поэт притих и строки засыпают
Лишь только дар витает над округой
И в сердце стук тихонько замирает
Не то в печали, а не то в испуге

Глаза горят огнём невероятным!
Но вскоре гаснут от изнеможенья...
И блеском белым, ярко-аккуратным
Они не могут не сулить сомненья

Рука дрожит, поэту не до шуток
Стихи плывут совсем не друг за другом,
И в суматохе тысячи минуток
Бегут вперёд гонимые испугом.

Поэт раним, слеза с щеки на шею,
И карандаш ломая о бумагу
Он кинул прочь все строки.. Но, немея,
он начал снова проявив отвагу!

Он бросил вызов, он не растерялся,
И превзойдя свои же ожиданья
По-настоящему себе признался,
Что нет, не зря все муки и терзанья.

И снова рифма разлилась рекою
За словом слово, словно по цепочке,
Поэт нашёлся, стал самим собою,
Не зря писать старался эти строчки.

Слова ожили, будто заплясали,
И хороводом буквы словно всюду,
А люди, впрочем, даже не узнали
Каким трудом даётся это чудо.