Ему некому было писать письма,
чтобы между строк появлялось место,
чтоб смог втиснуть туда обрывки мыслей -
от них в голове было так тесно...
oн никогда не получал письма,
чтобы строчки не видеть, а только слышать,
и чтоб вдруг звёзды средь бела дня в небе повисли,
а рукой смог дотянуться до крыши...
oн не знал - когда между строк появляется место, -
в голове стираются все отметки,
а в груди делается так тесно,
как под крышкой дрожжевому тесту
или волку, запертому в клетке...
Ему некому было писать письма...
© Copyright: Марк Философф, 2013
Свидетельство о публикации №113101206860
Свидетельство о публикации №113101206860
Рецензии