Выдох

I.

Уж больно редкое явленье
Из рук моих стихотворенье.
Я не люблю давить насильно
Строку за строчкой, очень стильно
В витые рамки оформлять
И где попало их читать.
Не для меня все лавры эти,
Луч славы на другого светит:
Тот человек прилежен очень,
Затычка в каждой новой бочке,
Рифмует фразы ни о чем;
А стих гореть должен огнем!
В нем страсть и точность быть должны,
Легко читаться, без воды.
И мысль секундную ловя,
Должен поэт слагать слова.
Теперь отложим отступленье
И перейдем к стихотворенью.

Когда то я глупа была.
На первый взгляд очень мила,
До той поры пока в сторонке
Меня в коротенькой юбчонке
Не встретишь с длинной сигаретой.
Хулиганьём была отпетым.
Могла я матом вас ругнуть
И извиниться как-нибудь.
Могла напиться (правда, редко,
Зато, к несчастью, очень метко).
Могла соврать, сбежать из дома.
Была сплошною глаукомой
Моих родителей бедняг.
Немало было передряг
В порочной юности деньках.
Сегодня уж все это прах:
Переживанья и проблемы,
Те страхи, глупые дилеммы.

Но как теперь осознавать
Приятно…  Хочется сказать,
Что если б я была прилежной
(Как выше описала), нежной,
То были б все мои стихи
До безобразия плохи.
Похмельем, дерзостью и хамством
И в отношениях упрямством
Я вдоволь чую нарезвилась,
Хоть долго после в муках билась.
Я больше не курю в подъезде
И не в другом каком-то месте.
Далось, конечно же, не сразу
Построить мне без мата фразу,
И не хмурясь сказать дорогу
Прохожему, и делать к сроку
Домашние разборы темы,
И поскромнее быть на сцене.


И все же речь хочу другую
Я завести меж строк былую.
И петь я буду о любви.
(Идет все к ней как, не крути.)
Любовь, влюбленность и симпатия…
Здесь вижу несколько понятий,
А раньше видела одно,
И было, скажем, все равно
Как называть мне дрожь в коленках –
Не различала я оттенков.
И замирала каждый раз
Пред парочкой красивых глаз.
Клялась любить я их до гроба,
И фотографии всё дома
Смотрела, взор не отрывая,
Так о свидании мечтая.

II.

Предавшись в полную суетам,
Забросила свои сонеты;
Не дописав я про влюбленность
(Звала в постель благая сонность),
Читателю обрывки мыслей
Оставила на суд корыстный.
Как будущий спаситель жизней,
Не жду, пока мне совесть свистнет
О том, что делать я должна,
Раз на такое я пошла.
Мечтами тайными забыться,
К любовной лирике стремиться
Возможно только в воскресенье,
Читая Пушкина творенья.
И пусть поклонники его
Плюют, мне, право, все равно,
Что кто-то скажет: «Подражает!» -
Нет! Вдохновенье замещают
Кипящей мысли обороты
Его возвышенные ноты.

Теперь: а будни все сырые
И на один манер пустые
Летят с такою быстротой,
Всё оставляя молодой
Меня; Ах, в девятнадцать лет
Писать про молодость сюжет
Так неудобно пред другими,
Чьи дни не будут уж лихими.

Душою легкой отдыхаю,
Когда Его я вновь встречаю,
Ведь мы как дикие смеемся,
Блаженству смело предаемся.
Хоть спорим иногда, мы все же
На удивление похожи.
Клянусь! клянусь себе и всем,
И поклянусь Ему затем,
Что я навечно предана:
По жизни с ним идти дана.


Подходит, наконец, конец
Раздумьям аленьких сердец,
Читатель, твоего, конечно,
И моего в мечтах беспечных.
Здесь мысли нет; о том, о сем
Поразмышляли и пойдем
Дорогой разною мы в поле,
Одно и то же поневоле.
Жизнь – это поле и простор!
Но для кого-то коридор…



(Все таки дописала)