Провинциальное Дао

Вижу будто бы со стороны:

Измождённые мрачные люди
кучкуются на остановке.
И себя вижу там.
Я один из них.
Жду автобуса и
сочиняю стих.

Тема вечная: Жизнь-не-сахар.
И выдерживают не все.

Мой приятель рыдает пьяный.
Где-то месяцев семь назад
бросил место работы,
последнее,
окопался на дне бутылки.
Чтобы рядышком удержать
белокурую женщину,
не хватило крепости рук.
Я твержу ему глупости, мол,
это дао, друг.
Провинциальное дао, друг.

Вот другой пример - дядя Толя.
Обитает в квартире напротив.
Тоже алкаш ещё тот.
Подсознательно хочет сдохнуть.
Напивается, падает
и разбивает башку.

Так бессмысленно хлыщет кровь.
Её впитывает земля.
Да, я вызову скорую,
помогу тебе встать, Толян

Я ведь чем-то похож на тебя.
Я ведь тоже не очень удачлив
в своих порывах.

Пишу как-то криво,
живу хреново...

Если честно,
порою хочу улететь
как ракета (внутри Гагарин)
конструктора Королёва.