Поутру
ночь исчезает,
и в белых зданиях мироздания,
сновидения убывают медлительно…
В зеркалах отражаясь, плывут
сердобольные трамваи, -
вечное олицетворение деликатности…
Все – навстречу кругам,
хлопают ставни –
это тени
давно умерших чьих-то домов…
Герань больше не цветок, а запах…
Поутру,
городские призраки
рассеиваются…
Поют пружинки тонко,
волшебно
в моем старом, престаром диване,
и я слушаю дивную музыку
по утрам,
и, увы, ночь исчезает…
Поутру ночь исчезает...
© Copyright: Майя Касымова, 2013
Свидетельство о публикации №113101205682
Свидетельство о публикации №113101205682
Рецензии