По честному

Всё прозрачно и призрачно – бродят креветки,
боком краб выступает, охотясь на  оных,
раскидала мимоза атласные ветки,
словно зонтик японский, розовато-зелёный.

Я люблю это море спокойное очень,
я от ласк его стал непоследним поэтом,
его норов испортит далёкая  осень,
но и думать не надо средь лета об этом.

Облака проплывают, меняя обличья,
то коснутся горы, то заполнят все выси,
мне казалось вчера, что сумею постичь я
их язык, а сегодня стыжусь этой мысли.

А сегодня я сам понимаю не очень,
почему милых горлиц распалась семейка?
Мы, бывает, себе всяких бед напророчим,
да пророчествам нашим цена-то – копейка.

И в курортной толпе станет вдруг одиноко,
и к себе позовут дорогие причалы:
ах, как пошло фальшивят певцы в «кареока»,
ах, как летом назойливы все зазывалы.

Я на пляже лежу, как тюлень, загорелый,
я ныряю, как морж, – есть такая потеха! –
и по честному если, какое мне дело,
что не все, кто б хотел, могут в Ялту приехать.

Ароматы акаций, глициний, магнолий
носит бриз, – опьяняют, дурманят слегка ведь:
я люблю этот город до спазма, до боли,
я к приезжим ревную его, что лукавить…