* * *
Где-то, изнежено в банке, так много уже повидав за века,
золото в слитках живет, доверяясь кредитным билетам в спойствии вящем.
Этот же нищий, слепой – для него стал бы местом пропащим –
пыльным под шкафом углом – для вложения и одного медяка.
Вдоль-по прилавкам гешефтов купюры, блаженно шурша,
в шёлк и меха одевают кого-то, вдевая гвоздики с немым обожаньем.
Он же, безмолвный, пред этим стоит, полужив, не дыша,
спящих и бдящих овеянный денег дыханьем.
О, как в ночи опускается эта усталая вечно рука.
Завтра судьба вновь её вознесёт ранним утром, чей сумрак ветрами колышим –
светлую, нищую, гиблую, вечно просящую зря...
Чтоб всё же кто-то однажды, взглянув, то, что в ней накопилось уже за века,
смог бы постичь, наконец, и восславил. Но лишь Песнопеньем о том говоря.
Только одним лишь Божественным слышим.
Рильке. Где-то, изнеженно в банке...
© Copyright: Алишер Киямов, 2013
Свидетельство о публикации №113101109641
Свидетельство о публикации №113101109641
Рецензии